08:49 

Захотелось побаловаться

EvilJoker
Кто здесь?!
Tribute to dr.Kartmann

Если не читали, то прочтите сначала www.diary.ru/~kartmannE/p70772590.htm А пото уже возвращайтесь

Промозглая дождливая ночь – худшее время для дежурства. Кажется, будто хляби небесные разверзлись, чтобы смыть с лица земли Новый Вавилон. Нью-Йорк. Днем он заигрывает с тобой: значки полицейских блестят на солнце, услужливые швейцары распахивают двери, с афиш кинотеатров на тебя смотрят ангелы с голубыми глазами…. И ты с блаженной улыбкой заглатываешь крючок. А ночью, дождливой ночью, город сбрасывает свою маску. И, увидев его лицо, ты вряд ли останешься в живых. Глаза его – глаза шлюхи из подпольного борделя. Нос – ввалившийся нос нищего, который зарежет тебя в подворотне за четвертак. Губы расплылись в пьяной ухмылке. Мы, полицейские следим за тем, чтобы город не пил. Но по ночам.… По ночам в крытых грузовиках бутлегеры везут ему новую дозу и, напившись, город изблевывает из себя трупы. Трупы тех, кто доверился ему и потерял бдительность. Часть из них найдут потом в заливе. А некоторых не найдут никогда.
Анджело допил остывший кофе и, смяв бумажный стаканчик, бросил его в урну.
- Ненавижу эту работу… - пробормотал он. Плащ промок насквозь, туфли хлюпали при ходьбе, а неоновая реклама отеля, отражаясь в луже, слепила глаза. Информатор опаздывал на десять минут, но женщины всегда опаздывают. Щелкнув зажигалкой, Анджело прикурил очередную сигарету. К парадному входу отеля прошел мужчина в дорогом плаще. Из-за этого отражение в луже, покрывшись рябью, вновь привлекло внимание. American dream прочиталось как American dread. Мечта стала страхом.
В 1933 Анджело приехал сюда из голодной Сицилии. Лос-Анджелес, город ангелов, приютил еще одного. На что может рассчитывать эмигрант, прибывший сюда без гроша в кармане. Анджело устроился работать грузчиком в доках. Снимал халупу на краю города. По субботам пил дрянное разбавленное вино в «Italiano Ristorante», хозяином которого почему-то был русский эмигрант. Однажды когда он грузил коробки со стеклом на третьем складе одна из них упала. Стекло разбилось, и из остатков коробки потекло виски. Ответственный за склад, мельком глянув на него, сказал пару слов куда-то вглубь своей кабинета и оттуда вышли двое его помощников. Здоровые детины, про которых говаривали что они мафиози вели себя замкнуто, и даже в жаркие пыльные дни носили дорогие костюмы, каждый из которых стоил больше, чем Анджело платили за месяц.
- Давай так, дружище, мы не будем вычитать это из твоей зарплаты. А ты… ты ничего не видел. Будешь понятливым и возможно когда-нибудь станешь членом семьи.
Анджело был готов согласиться, но последняя фраза его взбесила. У него в деревне каждый крестьянский сын был готов на все, чтобы Cosa Nostra приняла его. Но отец Анджело был мелким лавочником. Торговал посудой и всякими хозяйственными мелочами. Когда отец умер, лавка перешла к Анджело. И сразу выяснилось, что отец задолжал за защиту. Причем за два года. И если Анджело хочет и впредь торговать барахлишком, он должен все выплатить за две недели. К концу второй недели Анджело уже продал лавку простаку из Палермо и купил билет в Лос-Анджелес. И вот здесь за многие мили от родины снова одно и то же. Семья, которая, в отличие от настоящей, умеет лишь требовать.
- Ну что дружище, капишь?
- Знаешь, как говорят в этой стране? Fuck off!
Кастет в кармане, будто влитой сел на пальцы. Лица амбалов еще только начали расплываться в гримасе удивления как Анджело ударил наотмашь, деревенским ударом. Кровь брызнула на дорогой костюм, хрустнул нос, один из мафиози опрокинулся на спину и еще добрых пол метра проехал по полу. Второй как-то неловко махнул рукой. Видно он уже давно не дрался в подворотнях. Не ходил в дешевые забегаловки, где потасовки были единственным развлечением, кроме радиорепортажей с бейсбольных матчей. К тому же одно развлечение часто переходило в другое. Анджело с ловкостью увернулся и отвесил короткий хук левой. Противник покачнулся и тут Анджело ударил правой рукой с кастетом в прыжке. Шумно выдохнув, амбал осел и перестал подавать признаки жизни. Воровато оглянувшись, Анджело метнулся в кабинет ответственного за склад. Тот уже набирал какой-то номер телефона. Анджело положил руку на рычаг телефона, сбросив звонок.
- Парень, ты не понимаешь с кем связался. Тут тебе не твоя гребаная деревня. Это люди дона Киллиана.
-Дай телефон, или тебе не поздоровится. И сядь лучше в углу. Но чтобы я тебя видел. Особенно руки.
Анджело взял в руки трубку и набрал номер.
- Управление Полиции города Лос-Анджелес.
- Хочу сообщить о контрабанде алкоголя. Доки. Третий склад.
- Третий склад… - в трубке были слышны тихая, но оживленная перепалка, затем тот же голос произнес – Вас плохо слышно. Очень плохо. Мне НИЧЕГО не слышно…
Гудки…
Анджело был понятливый малый. Обшарив кошельки у громил, и взяв еще двести долларов из стола начальника, тем же вечером он уехал, куда глаза глядят. Так вышло, что тот автобус шел в Нью-Йорк. И уже здесь Анджело пошел работать в полицию. Молодые парни просто боялись туда устраиваться. Все знали, что в городе неспокойно. А удостоверение, показанное в неподходящее время и в неподходящем месте, может стать пропуском в рай.
Воспоминания помогают скрасить время, но не согревают. Анджело посмотрел на часы и зябко поежился. Полчаса. Ей нужно просто одеться и спуститься вниз. Может что-то случилось… Если его увидят там… К черту! Нужно решаться.
Анджело вошел в отель.
- Пентхаус. Я к мисс Марте Фридман.
Дверь была открыта.… А сама Марта лежала на шикарной кровати. Кровь из перерезанного горла была почти незаметна на красных шелковых простынях. Казалось, что девушка просто спит, уронив голову на грудь. Секунд десять Анджело молча смотрел на нее. Это был его шанс. Его ключ к Томми Марсетти. Он был не последним лицом в одной из семей Нью-Йорка. Эта девочка должна была рассказать все, что было нужно Анджело. Теперь она мертва. Мертва как его мечты о повышении по службе. Мертва как его надежда найти справедливость в этом чертовом городе. Анджело спустился в фойе.
-Можно воспользоваться телефоном?
-Да, сэр, конечно.
- Говорит детектив Анджело Кампанелли. Убийство в отеле American dream. Пентхаус. Убитая – Марта Фридман 23 года.
Анджело снова вышел под дождь. Из телефонной будки выскочил мужчина и остановил такси.
В мозгу Анджело мелькнул вопрос. Почему мужчина не позвонил из отеля? Это тот самый мужчина, что недавно заходил в отель. Из отеля звонок бесплатный…
-Такси!
Идиотская идея. Идиотские предположения. Идиотские действия.… Сколько раз именно это трио приводило Анджело к разгадке.
-Следуйте за тем такси.
Если он ошибается, то просто зря потратит немного времени и довольно много денег. Зарплата у полицейского не ахти какая. Тем временем оба такси въехали в хорошо известный Анджело район. Вернее этот район был хорошо известен не только Анджело. Государство в государстве. Здесь не действовали законы штата. Здесь были свои законы, свои налоги и своя армия, которая следила за всем. Cosa Nostra. Здесь находился особняк дона той семьи, к которой принадлежал Томми. И именно к нему подъехало такси, за которым следил Анджело. Похоже, интуиция снова выиграла у разума. Легавому появляться в этом районе было чистым безумием.
- Хорошо, доедь до конца улицы и высади меня там.
Таксист оказался понятливым, а щедрые чаевые на какое-то время заткнут ему рот.
Анджело прислонился к мокрой от дождя стене дома напротив поместья в которое зашел парень_который_что-то_знал. Отлично. Он стоит у самого логова. В том районе города, который ему стоило обходить за километр и по прежнему так же далек от разгадки как и час назад. Внезапно к поместью подъехала еще одна машина и из нее вышел…
- Томми?! Сукин сын! Это что еще за вечеринка? Покажи профсоюзный билет мафиози и получи скидку на виски с содовой.
Анджело нервно ухмыльнулся и поправил пистолет во внутреннем кармане плаща. Спустя пять минут детектив понял, что ведет себя довольно глупо. Стоять и пялиться на дом главы одной из самых влиятельных семей Нью-Йорка… по местным повериям это было к путешествию. На дно залива с бетоном на ногах.
У входа в поместье двое крепких ребят вывели третьего и посадили его в машину.
- Да это же Томми! – смекнул Анджело – А вот и тот тип, которого я пасу.
Тем временем тип сел на водительское сиденье и завел мотор. Анджело заячьим прыжком оторвался от стены и побежал вниз по улице, туда где движение было оживленнее. Выскочив на пересечение с другой улицей он поднял руку, тормозя машину. Машина мафиози уже выезжала за ворота. Черт! Анджело достал из бумажника двадцатку и начал махать ею. Рядом сразу остановились две машины одновременно. Анджело выбрал ту что победнее. Ехать за машиной мафиози согласится лишь безумец. А деньги как известно лишают людей разума. И чем беднее человек, тем меньше денег ему нужно для сумасшедшего поступка.
- Следуй за той машиной. Дам полтинник если не отстанешь.
И вновь погоня. Ночной город горит огнями. Капли дождя сползают по стеклу машины.
- Я закурю?
Водитель утвердительно кивает. Врач на ежегодном обследовании сказал, что сигареты убьют Анджело быстрее чем бандитская пуля. Плевать. Если ему не захочется умирать от сигарет, то вариант с пулей всегда в его распоряжении. Достаточно лишь намекнуть в любой пивной, что он собирает сведения про мафию. Уже назавтра его коллеги внезапно разбогатевшие на пару окладов закроют дело о его «самоубийстве» и через месяц мало кто вспомнит про итальяшку, который решил бороться с истинными хозяевами этого города.
Водитель резко затормозил. Анджело присмотрелся: машина мафиози заезжала в доки.
-Спасибо. Вот твои 70 баксов… и еще двадцать если ты забудешь, что видел меня.
-Староват я. Память ни к черту. Считай уже забыл.
Почему-то в мозгу Анджело мелькнула мысль, что за эту неделю он уже просадил половину зарплаты, а до следующей еще как до родной Сицилии.
Чем хороши доки? Их строят люди с ограниченной фантазией. Работал в одних доках, считай видел все. Анджело спрыгнул на землю и прижался к ограде изнутри. Охрана не просматривает этот закуток, потому что рядом мусорный бак, куда выкидывают протухшую рыбу… Плащ пожалуй придется отдать в химчистку… или выкинуть. Темноту доков прорезали фары. Машина остановилась у пятого склада. Анджело окольными путями подошел практически ко входу на склад, но ближе подходить не собирался. Может он и смелый человек, но не герой, который в одиночку справляется с толпой народу. Через шум дождя пробился пистолетный выстрел. Черт! Трижды черт! Ну почему он не на дежурстве. Отдал бы пол жизни за рацию в кармане. И оставшуюся половину, чтобы увидеть как машины с сиренами врываются на территорию доков и из пятого склада выводят в наручниках тех самодовольных ублюдков. Теперь уже поздно что-то делать. Негашеная известь, кислота и прочие радости жизни всегда помогали работникам ножа и топора. Вернее кольта и гаротты. Подкупленные детективы будут работать спустя рукава и ничего не найдут. Однако было кое-что, ради чего Анджело стоило так рисковать. Информация. В современном мире она стоила безумных денег.
Из склада вышли двое из четырех приехавших и сели в машину.
- Куда теперь Босс Луиджи?
- Домой. Устал безумно.
Босс?! Упокой Господи душу сукиного сына Тома. Все мои доказательства сейчас не стоили бы и ломаного гроша. Луиджи… Что-то подсказывает, что я тебя еще увижу. И я сделаю все, чтобы к моменту этой встречи мы разговаривали через решетку…

URL
Комментарии
2009-06-15 в 09:12 

dr.kartmann
it's better to be insane than stupid
а что? мне понравиолось.

   

Так чисто поржать

главная